Poema con A sin M

A sí misma la tarde se guarda dentro de mí
sin que por eso las horas puedan dibujarme
o explicar lo tarde que llego a ti

habitado en lo azul

Por eso ahora no se escriben poemas de amor
                  se llega tarde
se vive tarde y los reflejos no suceden
hasta que la luz y las manchas se retiran

Todo eso recuerda que he aniquilado algo.

Betrunken

Estar más de tres veces vivo
y ser un misterio, un templo, menos una muerte.

Encadenado ya no a un faro
ni a las rocas marítimas
que ¡oh poetas! cantaron
para volver a oír todo ese
instante de guerra que acabó
sumergido en la sangre de un talón

                     Sí

sujeto todo por el arrobo de las estrellas ebrias
no es el mar que golpea
ni la falsa ola de cisnes muertos

... y ser uno de ellos
         un templo
            un misterio.

Orihime (織姫)

No pude llegar al séptimo día
del séptimo mes del calendario lunar.
Pálido detrás de la bruma
la ceniza del cielo comenzó a angustiarme.

Ni una cumbre o cordillera de por medio.

En esta edad, en estos días
pasajero
invitado por el viento
incluso mi casa será morada de otro.

Herbst

Pedir.
Cuando comencé a odiar
me ensañaron a pedir

la trampa es amplia

(Ahí comenzaba el poema
sin embargo inició el otoño

Autumnus
                   augeo
                                  auxo
las palabras
también son hojas
de estaciones
que desprenden).

Garudá

La etiqueta decía Made in Thailand
así que Asia nos viste
nada nuevo
nada sorprendente

Aunque por dentro el órgano es una
ulcera tejida en cáncer menos honda
menos trágica por costumbre de miseria

100% poliéster también decía.

Las señales indican lo ajeno
un polímero frente a otro.
La ropa se manifiesta celebrando
la osadía de acorralarnos
(ningún cerdo calla cuando se le marca un muslo)

Tal vez Garudá nunca supo que sus
maravillosas plumas rojas guardaban
el encanto de la mano de obra barata
y no la rabia sombría que cuentan
pudo esconder el sol.

Stadt des Lichts

La ciudad comenzó a necesitar más luces
(la luminiscencia de esta idea bajo los focos deslucidos del trole)
así que al bombardeo de sonidos, quejas y gritos
se suma un ejército de bombillas incandescentes
(sobre mi mano no hay reflejo)
que sólo generan más sombras.

La resistencia de un paso no es la duración de la luz

(así que el trole no llega
             y las luces no se ahogan,
       las imágenes golpean las tenues
       olas que ciñen el viento)

La ciudad no encandece su radiación
eres tú la que la incendia.

Xavi

No es la noche, no es el polvo
menos la necina
(necia la ceniza)
que acumula solitarias estatuas
que sólo repiten un nombre

Tampoco el cielo impávido que recuerda
la furia desatada de las tardes

Tal vez el deseo
           muy de cerca deseo
de hado en hado deseo

Llueve una constelación de instantes
que no cesa y surgen mudos reflejos
bocas abiertas u ojos manecillas quietas
donde la estación del día estanca
el cascarón de la noche
la repetición de los días.