Febreros y las balas

Es difícil creer en el alcance de las balas,
el plomo sin derretirse
deshabilita la furia de un latido

y tú disparas
pero las armas son tus manos
el plomo de tus dedos
la pólvora de tus rodillas
tu calibre excesivo...

¿Dónde iremos?

¿Quién se cubrirá de hierba y muerte?

una mancha solar

Una mancha solar
donde caben 6 mil tierras
pero donde no caben
todos los poetas que escriben
poemitas aclamando la
irresoluble verdad de vivir
y leer filosofía para conversar
con ¡oh escuela de Frankfurt!
estoy equivocado compañeros
la poesía es suya, la correcta
interpretación del verbo les
ha tocado el empeine y las nalgas

Una mancha solar
donde de verdad no caben los poetas
que inundan de poemarios sin fortuna
las librerías de viejo y las Ferias
de todos los Palacios donde el
español como lengua se inunda de
cadáveres que no venden los
ejemplares suficientes.