Ser poeta y nacer muerto

Caminé por una ciudad que ya no reconoce sus ruinas,
ya no me acompañaban los pasos de tu gato neurótico.
Caminé hasta encontrar música y gente joven
viviendo muy cerca de Bellas Artes.
Escuché la crítica feroz de los teóricos cocainómanos,
puse atención a sus lamentos y a sus mandíbulas
mientras luchaban a gritos y puños de cal.

Llegué a una ciudad a recoger mi cadáver,
volví para ver las manos de mi cuerpo
desflorar recuerdos que todavía dormían.

Ser poeta y nacer muerto con la almita
deforme de las mayorías.
Escuchar Pink Floyd, salvar al mundo
ser un pendejo.

Mis poemas nunca serán relevantes
porque no me parezco a Gelman
ni a Temperley, no soy argentino
ni se me hinchan las bolas de mierda
como a Fogwill. No pinto paredes
ni me llamo neorrabioso.

Soy lento,
antes de nacer muerto
pido enterrar mi cadáver

Willkommen und Abschied

Me dijiste que jamás conocería Madrid,
tus palabras sonaban muy seguras
porque me abandonabas después
de robarme los últimos euros
para comprar un billete a Milán.

Te escribo mientras observo
caminar varias palomas europeas
sobre el piso madrileño de la plaza
en que me encuentro.
Tú no me miras, no me miran
los españoles ni la guardia nacional.

Lo único que se me ocurre,
mientras vuelvo a imaginar
esas palabras de despedida
que caían ahogadas por la ventana
del tren, es cantar canciones
de Alejandro Sanz pero como
si fueran canciones de José Alfredo
o de Jorge Negrete.
Mexicano y absurdo como soy,
los kilómetros desatan mi ausente
nacionalismo.

Después de hacer reír a algunas
personas y con varios euros en la bolsa
voy rumbo a una cafetería y sigo
escribiendo este poema.
La señora que atiende el lugar me
dice manito onde andabas, simulando
un tono ranchero que más bien parecía
de chilango con prisa.
Mientras la señora me sirve el pan, el queso y
el vino, vuelvo al interior del tiempo del recuerdo:
amor es amor, amar es amor, palabras que repetías
en Alemania mientras huíamos de la Bundezpolizei
por haber orinado una estatua de Goethe donde
podía leerse en alemán: las despedidas son unas cosa seria.

El color de la belleza

Me convertí en el hombre más

adinerado del tercer planeta,

comencé a recolectar objetos

extraños de toda la galaxia.

En un arrebato diurno

me convencí de ser el

mejor poeta humano

sobre la Vía Láctea.

Celebré más de mil

noches, en cada una

de ellas cada gusano

hominido declamó

mis mejores composiciones...

Todo sucedía en calma

hasta que Sophía Loren 

atravesó la puerta

y mis ojos demostraron

su miserable estirpe:

frente a mí, frente a mi alma

millonaria y vacía se deslizaban

innumerables fotogramas

con Sophía a blanco y negro,

¿cuándo una mujer sobrepasa el color de la belleza?

Tomé su mano y la froté con el

billete más de grande de la mejor

economía occidental, le dije: Sophia,

última luz de Roma, mi Sophia,

déjame hacer un museo para guardar

todas tus caricias y tus desdenes,

pero que sea en Polanco, me respondió, 

en un italiano que me encantaría no

tener que traducir.

El temor de los enfermos

Me piden escribir un poema
pero mejor me pongo a ver
Youtube.

En Youtube incluso puedes
encontrar las sombrías palabras
de Juan Rulfo diciendo que
la humanidad es mala como
las aguas locas adulteradas

Escucho a Rulfo y de inmediato
aparecen recomendaciones
encabezadas por una imagen
de Borges ciego y frágil.

Es una lástima que todas
esas personas muertas que
nunca conocieron Youtube
no puedan compartir
su lista de videos conmigo

Será una vergüenza, cuando
los años pasen y los humanos
futuros observen cómo
perdíamos el tiempo
repitiendo canciones del Komander

Cuando comienzo a tener
de verdad ganas de escribir
aparece una recomendación
con un gato tocando el teclado
y entonces pienso que tal vez
el Youtube nos está volviendo
más idiotas; corro al baño a orinar
pero no dejo de pensar en un gato
que sonríe y toca el piano.

¿De qué manera convencer con un poema
cuando hay gatos callejeros que ya
pueden tocar pequeñas sonatas
que alivian el temor de los enfermos?

Una oración simple

Alguien soltó demasiada tristeza este septiembre.
Me doy cuenta mientras leo las listas de libros
que ahora todo mundo publica en Facebook

Libros enumerados
sensaciones pasajeras

Escribir desde el trabajo,
quiero escapar aunque paguen

Mucha tristeza en septiembre
y no deja de llover

Me pregunto en silencio
cosas que la lluvia no borra.

Quiero pensar en todos lo que quiero
y están lejos de mí pero sin ponerme triste.
Una oración simple como las de las clases
de español de la Sección 22.
Quizá es imposible.

Golpes imaginarios

Despierto en la madrugada después de soñar
que enfrento a George Foreman en una
pelea a 15 asaltos donde todo luce como en
los sesentas menos yo.

Desilusionado despierto porque en el sueño
todos sabían que yo no pertenecía a esa época.

El dolor de un golpe imaginario
es el dolor de la desilusión.

Oficio en tinieblas

Un boxeador debe ser

un toro bravo que embiste

en las tinieblas.

Anular de un solo golpe

los cinco sentidos

del otro que ha sido descubierto.

Un golpe de animal amenazado,

un terrible puño de venganza y sangre.

Al borde del K.O

Si el amor acaba los poemas deberían
descansar los sábados y los domingos.

A varios poetas de mi edad
la palabra amor en un poema les molesta.
Les digo que no lo tomen en serio:
esa palabra que movía voluntades
hoy se ha vuelto tema oscuro de chismes
de revistas y psicólogos.

Eso que otras generaciones llaman amor
y que defienden con lo que se puede
como un boxeador al borde de K.O;
se acaba tan pronto como un fin de semana.

Mael

Desde que te fuiste
un millar de hormiguitas
negras camina sobre
el umbral de mi puerta.
Dejan, quizás, sin saberlo
un mensaje ultranegro.

No sabía que vivir después
de ver tu sangre derramada
sería habitar lo marchito
pero las hormigas me lo revelaron.

Patear a los hijos de Judea

Más de 20 días después de los
bombardeos del 2014 sobre Gaza
se me acabaron los impulsos revolucionarios.

¿Dónde quedaron todos esos poetas Judíos
que lloraban por el bigote del Führer
y que proclamaban ser víctimas del odio Ario?

La historia olvida tan rápido como mis ex
que deben celebrar la masacre palestina
porque me voy a dejar de escribir pendejadas.

¿Dónde quedaron los miserables conocidos
de escuela privada que proclaman justicia
a través de sus selfies en Cuerna?

Dedico la inutilidad de mis versos a los Judíos
a mis ex-novias chilangas y a los pendejos
tibios del Claustro de Sor Juana.
Sólo por ellos vale la pena dejar de escribir
y patear bajo la lengua a los hijos de Judea.

Sin juramentos para los viajantes

El tenebro de la noche no permite
observar las mil rutas de las aves.
¿Qué hice esta noche para inseminar
la oscuridad con tus piedras, tus luces de otoño
próximas a deslumbrar este instante errático?

Una vez, no sé cuándo
tu silencio construyó un camino sin juramentos para los viajantes.

El colapso de Google

Escribí poemas para llegar a ti
esperé muchas horas mientras
no sabía de ti.
Sin albercas, sin tinas, mi único remedio
para sumergirme y tratar de olvidar
eran las raquíticas riveras como señal
verdadera del comienzo del XXI.

Nos acabábamos el agua dulcísima
y yo no sabía nada de ti
mis pensamientos no tenían llegada.

¿Qué se deja cuando no se deja nada?
un blanco nocturno

A pesar de eso sigo escribiendo
como si el colapso de Google
y Occidente no garantizara
la completa destrucción de este mensaje y mis recuerdos.




 

Sobre el verano

Sobre el verano no me engaña el peso
de tus labios que se aíslan derramando
falsos diamantes sobre una noche de
chillidos y relámpagos

No me engaña tu espalda terca y húmeda
que sin sed desbanca las preguntas
del límite, el espejo, los colores

La muerte de Sissí

Asesinar una Reina en el Siglo XXI no tiene ningún valor.
Toda la sangre Real importante ha sido disuelta
en las manos grises de la protesta.

Los vínculos del sueño son los vínculos de la carne.

Mi cuerpo llama a la violencia de ejecutar a un Borbón.

Esa tarde tus ojos fríos tenían el color de Ginebra
y yo esperándote desde la madrugada,
llena de hambre la impaciencia.
Al caer la tarde eras tú, Amelia, la Sissí de Baviera.
La piel más blanca que pudieron tocar
estos despojos Franco-italianos.
Una piel, leí más tarde, encerrado después de matare;
que contenía el raro olor a muerte de Possenhofen y su lago.

Noema 1.1

En el Siglo XXI
en el preciso inicio del S.XXI
D10s decidió romper con su novia
y dar una entrevista a un periódico mexicano
para hablar sobre el tema.

Se robó mis relojes Cartier
y las vajillas de Oro Vermeil
por eso le partí su madre a la boluda.
Podés no creer en mi que soy D10s
pero por nada del mundo toqués mis Cartier.

Así fueron pasando los días, las semanas
y hoy hace tres meses hasta que un tabloide
mexicano de nombre TVyNovelas
consiguió las fotos de D10s inhalando coca
el día del trabajo y el día del maestro.
En entrevista D10s comentó que los milagros
lo agotan tanto que de vez en cuando consume
aquél polvo fino y blanco fabricado por
Querubines colombianos.

Noema 1.0

Los Noemas no son poemas.
No lo son porque no hay Holderlins
o Nerudas o Fogwills describiendo
con el alma en la mano la agudez
de su juicio impoluto.

Los Noemas no son poemas
porque los escriben los borrachitos
del escuadrón de la muerte,
esos que tienen familia pero prefieren
la voluntad de la calle.

Los Noemas no son poemas
porque no complacen amiguitos
críticos que estudian maestría
y predican la novedad de ser viejo

Los Noemas no son Antipoemas
porque no los escribe Parra
ni luchan una guerra bananera
de identidad y nuevas ideas

Los Noemas no son poemas porque
los regalan en las farmacias similares
donde nadie lee Cela u Oppiano Licario.

Líquido

Una noche
el desierto etílico de una noche
el lento cabalgar
los reproches
Otra noche
de palabras inmensas como una caguama
Quién va a repetir esta noche
un nosotros que se despega y retrasa
Las noches igual de líquidas
igual de etéreas

370 Missing Airlines

Insólito como suena
un avión desapareció
desde el sábado pasado
en Malasia o algún lugar
del Pacífico oriental.

La tecnología del mundo
arrogante del siglo XXI
no deja de sorprenderse
con molestia.

Cuando leí la noticia pensé
en todos los familiares de los
pasajeros que iban en el vuelo;
después imaginé un impacto a gran
velocidad en el océano.
Si tengo fortuna nunca podré
ver la mezcla de metales, plásticos,
carne y huesos quemados para
precisar la certeza de mis ideas.

Un avión ciego en la nada navega
las amplias aguas del Pacífico,
se descarta un atentado terrorista,
se descarta una explosión aérea
o una colisión terrestre.
Los investigadores apuntan a una respuesta
absoluta y sin contratiempos: la aeronave simplemente desapareció.

M-X

No es tu sexo lo que busco
pero tu corazón no sirve.
Ese sucio objeto desflorado
donde presumes guardar
sílabas parecidas a mi nombre
no sirve.

Así que nos queda tu sexo
la hora de lodo de tu gran X
Mi X siempre con las piernitas
y los brazos abiertos
tu sexo sin distancia segura
que no busco aunque llegue
primavera sobre el silencio.
Todo porque un estertor desconocido
te rompió por dentro y de ti solo
nos quedó ese signo negro que
no dejas de usar cada que una mirada
intenta contenerte...

Körben

Sólo floreces escarcha
¿Cuál será tu alimento?
pequeña rosa de rencor soñada

Arena, tal vez arena del
mar donde el sol no navega

¿Quién desgrana tus tenues hojas?
eterna y muerta rosa de rencor soñada

La muerte de los gigantes

Ayer por la noche una anciana
que vendía cigarros fuera del
bar central me dijo esto:

"Oaxaca es un gigante ahogado
que no sabe que ha muerto.
El alcohol de su muerte
la embriaguez de perecer
y no saberlo llena de
ternura las noticias nacionales".

A la señora no pude creerle nada.
Me costaba trabajo aceptar que
las señoras que venden cigarros
y dulces fuera de los bares
tuviesen esa imaginación.

Lo único que pude decirle fue
a qué hora se va a dormir,
cuando todo se acaba, respondió.
Así cambió todo.
Hablaba con una espectadora
de ciegos
hablaba con la mujer que había
muerto dentro, en las entrañas
del coloso. Cuando todos
despertamos ella pudo darse cuenta.

Neza capital del amor y la amistad

Me dijeron que no fuera a Neza
a buscarte...
me repitieron que no podía confiar
en un judicial en llamas.
Aun así no hice caso y me interné
en esas calles de la Benito Juárez
sintiéndome más seguro por ser oaxaqueño.

Al llegar a la calle Amanecer Ranchero
pude ver lo que tanto me habías
contado: estabas feliz disfrutando
de una michelada de litro con
tus amigos de la Nacional y Superior
de música.

Sentí tantos celos que olvidé
mi educación judeocristiana
y tomé mi 42' para disparar
primero a los instrumentos,
después a las piernas de tus amigos;
por último a los imanes del congelador.

El dueño del local de alitas y chelas
me dijo que podía matarlos a todos
que en Neza no hay cámaras y que
todo lo que muere allí ayuda a la
ciudad a ser más autosustentable;
pero que no destruyera las hieleras
y las botellas porque el grupo
Modelo estaba haciendo secuestros
express para que no compraran Indio.

Los poemas de amor me dan mareos

Me dijiste qué horror
cómo pude estar contigo
y esas palabras vuelan
mientras escucho Daft Punk

Esta noche de invierto
tropical mientras ambos
nos brindamos el odio
necesario para no olvidar
no me duele nada
porque el pasado no alcanza
y ambos navegamos lejos del otro

Los poemas de amor siempre
me causan mareos
es difícil explicar por qué

Admiro tu cualidad felina de entrar
y salir de las sábanas sin
que por eso te sintieras sucia

Niña te quise tan común y gris
que nuestro cariño no va a dar
novelas o poemas que la gente
repita o intente repetir
No te quise como un latinoamericano
caliente y romántico
Te quise con la ausencia necesaria
de los humanos de este tiempo,
que vivimos mal nutridos de amor
con los ojos cegados de ver por dentro

Voy a terminar mi poema antes
de que caigan palabras tristes
por lo inevitable de tu muerte.

Waka Tanka (和歌 短歌)

Observo el reflejo
deforme de los espejos.
¿Quién desfigura estas imágenes,
su forma o la mía?

Freud lee mis sueños en clase

Las palabras nacen muertas
me dijiste en febrero
y después en medio del parque
repetiste que me dejabas por
un cuerpo sin pene y barba

Yo
que soy un macho mexicano
de inicios de S. XXI
pensé primero en un trío
y después desprecio
ahora tristeza
esa que las personas imbéciles
como yo sienten cuando meditan las cosas

Emilio

Ahora ha muerto José Emilio Pacheco
(Emilio, le decía yo)
y acá en Oaxaca nada, lo mismo:
nace un Benito
         muere un Benito
con el valor de los poemas por el piso
con el silencio de los muertos
discutiendo en el margen que habitan
junto a las llamadas a operadoras de telmex (¡oh Slim dueño
del mundo, permite que tu sangre libanesa
brinde lectores y no aduladores cara de perro!).

Emilio, lamento su muerte porque sucedió
en este tiempo
porque fue trending topic
Guardo silencio
por la edición de tus obras completas
que por regla oficial firman las plumas
llenas de fama y que no serán
ceniza de lectores.

OSIRIS-REx

Una empresa me habla y me dice
si deseo mandar un poema al espacio.
Es gratis? En efecto, responden; tienes
60 caracteres.

Medité la posibilidad sin que
la finalidad o el límite en la
forma me supieran a mierda de la NASA
o algún apoyo para aumentar el porcentaje
de seguidores de una cuenta virtual.

Mis 60 dígitos serían
como los de las otras
personas: menos
de la millonésima parte de un chip
incrustado en un satélite con rumbo
al asteroide Bennu.

¿Qué utilidad puede tener un poema
en el espacio?
Los poemas no mueren en el vacío
como los humanos pero igualmente
son inútiles.

Zagreo

Los carteros pocas
veces tienen la culpa
aunque las noticias
lleguen muy tarde.

Como la muerte de Gelman
que apareció con el sonido
primario de las aves manglares
que nunca llegan al centro

Un hombre muerto
escribe poemas
Muerto más por más
y más poemas
Se murió Gelman

Leo,  releo la noticia
y pienso en la hecatombe
de cien poetas latinoamericanos
como ofrenda al hermano Juan
Los primeros en alzar la mano
son los becarios del FONCA
sangre joven como aquellos
primeros becerros castrados
dedicados a Marte
Vendrán después los grandes nombres
a pedir ser decapitados para después
leer sus vísceras y descubrir la falta de hígado
designio mortal de nuestro destino

Murió Juan aunque la poesía ya
lo había matado antes
y todos nosotros seguimos engordando
esperando ser elegidos para morir por ego.

Plus Noema

mi cuerpo
su frontera
nosso corpo
polar
a frontera
cuando te lluevo gotea

tu máscara
su frontera
una imagen
il est plus noema
tu m'aime
frontera

o corpo
as máscaras
tout l'air sans nube
nos miramos
transcurre