Passasti al par d'amore

Me dijeron que pelear 4 veces con el mismo hombre
era aburrido.
                     A mí me aburren más los jueguitos
                     donde un ave enojada destruye edificios
                     Angry Birds les llaman

Antes de la pelea y en los viajes me gusta escuchar
a Wadada Leo Smith, me agrada Spiritual Dimensions.
No me comparo con los trompetistas.
Creo que nuestro trabajo tiene pocas coincidencias.
A nosotros los boxeadores se nos crítica demasiado
pelear 4 veces con alguien, a los trompetistas como
Wadada se les eleva a mito cuando logran tocar una
sola pieza de la misma forma 4 veces.

Este 8 de diciembre que él y yo peleamos La Opera
Estatal de Viena abriga La Sonnambula de Bellini.
Las entradas más caras para observar una obra ejecutada
desde 1831 cuestan lo mismo que las del MGM Grand
donde no habrá bel canto.

Si pudiera, si la procedencia de mis golpes
fuese la voz, le cantaría:
sì presto estinto, o fiore:
passasti al par d’amore,
che un giorno sol durò.Che un giorno sol, ah sol durò. 

Y nuestro destino serían las flores
y yo le diría pasaste mío, pasaste como el amor...

Cotto

Hoy me dieron un reconocimiento por haber vendido más de 100 mil boletos
en el Garden  (tal vez esas dos palabras deben estar en cursivas) en Madison Square
(otras dos palabras en cursivas).
Tal vez en toda mi vida no he tirado tantos golpes.

El caso es que hoy me dieron un reconocimiento, sabe, una cosa linda eso que a uno lo premien
por hacer dinero. El consentido del pueblo, ¿sabe?
A nosotros nos pagan por dar golpes
21 años desviviendo por más de cien mil tickets (otra palabra en cursivas)

Mi nombre en los vídeos es importante
en mi rostro casi siempre hay respuestas
¡Griten mi nombre!

Yo vivo en San Juan, nací en 2001
mi único bando los golpes
una etapa perdida en la vida de mis hijos.

9 milímetros

Los niños tiran piedras para defender su honor
el honor de los niños se mide en pólvora
con la cantidad exacta que puede detonar entre sus manos

Los niños insultan y pelean cuando terminan las clases
atrás de los salones
sin importar la ortografía
o las tundas sindicalizadas de los objetos
que marcan su carne

Los niños huelen el sexo como animales
sin pudor
lanzados sin cansancio
Los niños activan las armas sin preguntar
el calibre de los daños o el diámetro de las heridas

Y todos creen que la niñez termina a los 12...

Baumgartner

Desde el salto estratosférico me han dejado de importar los poemas.

¿Quién puede contra el dinero de Redbull?

Ahora sabemos que podemos sobrevivir sin desintegrarnos a la velocidad de la luz.

En las noches sueño primero antes de morir.

Poema con A sin M

A sí misma la tarde se guarda dentro de mí
sin que por eso las horas puedan dibujarme
o explicar lo tarde que llego a ti

habitado en lo azul

Por eso ahora no se escriben poemas de amor
                  se llega tarde
se vive tarde y los reflejos no suceden
hasta que la luz y las manchas se retiran

Todo eso recuerda que he aniquilado algo.

Betrunken

Estar más de tres veces vivo
y ser un misterio, un templo, menos una muerte.

Encadenado ya no a un faro
ni a las rocas marítimas
que ¡oh poetas! cantaron
para volver a oír todo ese
instante de guerra que acabó
sumergido en la sangre de un talón

                     Sí

sujeto todo por el arrobo de las estrellas ebrias
no es el mar que golpea
ni la falsa ola de cisnes muertos

... y ser uno de ellos
         un templo
            un misterio.

Orihime (織姫)

No pude llegar al séptimo día
del séptimo mes del calendario lunar.
Pálido detrás de la bruma
la ceniza del cielo comenzó a angustiarme.

Ni una cumbre o cordillera de por medio.

En esta edad, en estos días
pasajero
invitado por el viento
incluso mi casa será morada de otro.

Herbst

Pedir.
Cuando comencé a odiar
me ensañaron a pedir

la trampa es amplia

(Ahí comenzaba el poema
sin embargo inició el otoño

Autumnus
                   augeo
                                  auxo
las palabras
también son hojas
de estaciones
que desprenden).

Garudá

La etiqueta decía Made in Thailand
así que Asia nos viste
nada nuevo
nada sorprendente

Aunque por dentro el órgano es una
ulcera tejida en cáncer menos honda
menos trágica por costumbre de miseria

100% poliéster también decía.

Las señales indican lo ajeno
un polímero frente a otro.
La ropa se manifiesta celebrando
la osadía de acorralarnos
(ningún cerdo calla cuando se le marca un muslo)

Tal vez Garudá nunca supo que sus
maravillosas plumas rojas guardaban
el encanto de la mano de obra barata
y no la rabia sombría que cuentan
pudo esconder el sol.

Stadt des Lichts

La ciudad comenzó a necesitar más luces
(la luminiscencia de esta idea bajo los focos deslucidos del trole)
así que al bombardeo de sonidos, quejas y gritos
se suma un ejército de bombillas incandescentes
(sobre mi mano no hay reflejo)
que sólo generan más sombras.

La resistencia de un paso no es la duración de la luz

(así que el trole no llega
             y las luces no se ahogan,
       las imágenes golpean las tenues
       olas que ciñen el viento)

La ciudad no encandece su radiación
eres tú la que la incendia.

Xavi

No es la noche, no es el polvo
menos la necina
(necia la ceniza)
que acumula solitarias estatuas
que sólo repiten un nombre

Tampoco el cielo impávido que recuerda
la furia desatada de las tardes

Tal vez el deseo
           muy de cerca deseo
de hado en hado deseo

Llueve una constelación de instantes
que no cesa y surgen mudos reflejos
bocas abiertas u ojos manecillas quietas
donde la estación del día estanca
el cascarón de la noche
la repetición de los días.

Con E de R

Ella (si la primera palabra del verso
el primer refugio de una evocación
llamativa sin abstinencia de ecos
o golpes rectos de quijada)

 Ella (en la niebla esa palabra
que de fulgor podrá no tener nada
pero llena de ostra y perla
revienta la violencia oceánica
de los sitios donde la espuma no es reconocible).

[...]

Todavía no sé cómo nuestros cuerpo se comprenden

Después de la noche, incluso sin el agua o el amor

necesario para olvidar el vuelo ciego de los vampiros

Aún así parte del cuerpo que construyen los signos

o las cosas que sin culpa se quedan afuera

intentan decir un movimiento que la oscuridad no perciba

como tacha o señalamiento ilícito de cualquier imbécil

Así que tu arteria y la mía

Un temblor de carne sobre toda la mierda del sueño

Así que el fuego no se prendió por las noches

es tan sencillo encender el juego, pedir sólo las pequeñas

chispas de una llama que no deje a los hombres

Tu cuerpo y el mío

solía hablar de eso

solía capacitar los recursos

como dicen los administradores

E

[...]        R
        O

R

清明

Así que hoy desperté a las 2:20
las horas ocupan distintas sustancias
para quedar impresas
la materia que las recibe puede o no
tener cualidades perecederas

Suponer que esa hora, ese tiempo no necesario
remite a los lugares vacíos donde el temblor
es un cuerpo, es un gesto o la contradicción
de dos insectos que de tocarse no se miran

¡Ay el sentido inverso de las exclamaciones!

Márcame
toma una hoja llena de 2 horas y 20 minutos
para dejar muñones sobre la sangre desierta.

La maravilla del silencio

El silencio tiene habilidades que de primer contacto parecieran inexistentes, el silencio objeta esa cualidad de comunicación que ocupamos con menor frecuencia. El quince de septiembre volveremos al silencio: Sergio Gabriel Maravilla Martínez Vs Julio Cesar Chávez Carrasco, por el cetro universal del Consejo Mundial de Boxeo, en el coliseo posmo del boxeo: Las Vegas.

Ese día en el Thomas & Mack center, todo lo dicho caerá bajo el peso absoluto del silencio de un par de puños frente a otros, quedará atrás un año entero de provocaciones entre ambos peleadores.

Aunque el negocio del boxeo tiene formas mezquinas, en cuanto dos hombres se encierran en un cuadrilátero por treinta y seis minutos nos recuerdan esa comunicación efectiva que posee el cuerpo humano para demostrarse, para afirmarse. El boxeo, como muchos otros deportes, no es sólo la repetición innumerable de movimientos para su posterior ejecución perfecta; sin embargo su diferencia radica en que la materia que recibe el efecto de tal perfección de movimientos es otro atleta, similar en condiciones de peso y movilidad. Es la carne la que responde a ese leguaje mudo que los boxeadores usan para convencer.

Es probable que Chávez y Martínez nunca mantuvieran comunicación o hablaran sobre sus protectores bucales, o su marca favorita de vendajes. Lo cierto es que ese sábado por la noche de un templado día norteamericano, en la semidesnudes de su apariencia, ambos luchadores saldrán decididos a convencerse el uno al otro con palabras que nunca escucharemos sino en el resplandor de un guante cruzando la cara. 

Hündin

Ahora estamos solos
y desnudos.
Hablar de las partes de tu cuerpo
sería recurrir a un verbo o a esas
palabras con mucho significado y sin sustancia.

Así que hablaremos de otras infamias:
tu voz de perra
tu llanto de perra
tu cara de perra
tu forma de perra...

¿Pero qué culpa guarda un cánido
para soportate?

Wünschen

                                                                                           

Vi deseo
no pude apartarme de las variaciones
                  deseo
¿Dónde está mi muerte?

Impérame

Cuando suceda el espejo
no dejará su agua concreta
     deseo

Silencio de qué por donde anda la yema
   deseo

Algo de luz sin verdad
  deseo

Zwiebel

                                                                                                    A Sarah Zwiebel

No he sabido nada de Alejandra desde las últimas palabras que usó para disparar sobre mí. No volví a contestar el móvil y también mudé de piso, se puede vivir tranquilamente siendo un matón en este lugar.

Recorrí algunos lugares sin poder asesinar a nadie, pensando en los celos alejandrinos, en sus tormentos nocturnos. Su vida, su miserable hermosura, ahí me quedé yo, bala encarnada en otro cuerpo. Así que mi arma dejó de hablar, dejé de sentir el hormigueo natural de mi índice derecho. Entonces era un matón deprimido y la ciudad no me extrañó, la cuota regular de cadáveres seguía surtiendo las morgues, los puentes. Sólo comía pan de cebolla bajo en grasas y queso panela. Me gusta esa sensación insípida que guardan esos dos alimentos juntos, no me creo que puedan nutrirme.

Vivo en una casa rodeada de árboles, es una casa con cinco habitaciones, no tengo muebles ni las cosas normales que podría caber en una casa de ese tipo: tres hijos, dos perros, un par de autos, una mujer para mis hijos, tres mujeres más para mí. En cambio veo todas mis municiones, no tengo que tocarlas para saber que están frías, sé que quieren decirme algo.

Verfluchen

Me besó, se acercó
tuvo la indecencia
de querer desnudarme en viernes
(y eso que también le hablaba a otro).

Yo no pude follarla.

Follar es un verbo que en América
no se usa del todo
será porque somos más sucios
y cuando decimos coger queremos
poseer todo desde la mugre
o desde nuestra adquirida condición
de domesticados sin rostro.

Igualmente me fui
tomé unas pocas monedas para salvar la noche
y ella siguió corriendo buscando partes
que yo antes había olvidado.

Pero todavía recuerdo su olor
su maldito olor sin nombre y lleno de risa.

Zicke

Te leí toda la noche
y soñé
Soñé con Danieri y Viterbo
con las escaleras, con las cartas
pero no pude verlo todo
¿dónde estaba tu rostro?
¿dónde había quedado tu cara llena de marcas
y fragmentos?
Te leí toda la noche, sí,
creí en el rodeo de todas tus sombras
por las que pasamos sobre mutis.
No salí vivo y tampoco pude mentarte la madre.

Halsschmerzen

                                                                                  A Manuel.

Que las palabras no son inútiles me dice Manuel
que las llagas no cierran y no puedes irte aunque
exhale todos esos fatuos signos de tu jauría

Pero también pienso que Manuel puede estar
drogado de tanta y tanta bala loca.

Fuego, humo y ceniza deberíamos irnos todos en el mismo acto.

Aufenthalt

En la parte superior derecha de la planilla del blog
pueden leerse distintas opciones, una de ellas
me perturba: Enlace permanente.

¿Cuál es la seguridad de la permanencia?

Mientras tú estabas aquí yo no tenía nada
cuando estuve contigo tú ya rondabas otra lástima.

De esa forma ¿qué puede quedarnos?

Macar

Nosotros
si es que en el centro de la noche
todavía puede usarse un
nosotros
que no sea parte de los charcos
donde las leguas se reflejan
lo mismo que las señoras con
sus anafres encendidos vendiendo pepitas.

Läutend

No he contado la cantidad
de odio que hay de tu recuerdo al mío
Pero estimo que tu mano quiere perderme
en el mar tajante de sílabas que requieren
los desencuentros.

Geheimnis

La gente desaparece aunque lo notamos muy poco.
Ayer murieron llenos de temor ciervos que no pudimos ver
ayer nos dejaron con la mano extendida creyendo que
sería posible conversar y encontrar un shivolé...

Traída por el silencio llegaste con eso que reemplazó
a los suicidas que paseaban por la nieve imaginaria.

Gira en mí una extensión indefinida
de insecto sin ojos, sin alas.

Thiacrene

I
 Quiero escribir un poema sobre ojos
sobre la idea de que todo está llenos de ojos
que es imposible evitar una mirada
que se combate contra el ojo, contra mirarte o mirarnos.
Un poema suficiente y ciego un poema sin ojos
que asome dentro un poco de noche.
II
Sobre ojos
lleno de todo
sin evitar la mirada
(contra)mirarte.
III
los ojos son animales que sangran por el viento
no corren ni juegan a esconderse
su danza es un cortejo de aves sueltas
que destrozan los nardos

como cuando

Ayer ciego
sin eso que usamos
para advertir los finales

ayer

nosotros vimos cuando
dejaban de respirar
era el odio de las nubes

claro pero cuando comenzaron
a gritarnos
ya las sílabas dictaban su tiempo
y aún así creíamos en

nada (  ) nada

ayer

claro nos negaron
el contagio es simple.

Sicherheit

Todos deseamos seguridad.
asegúrame que estarás aquí
leyendo estas últimas emes y eses
y vocales que recurren a ti
para construir una imagen de polvo y saliva

Todos queremo un poco de seguridad
dame un trabajo con el sueldo
suficiente para perderme por quincena
y lograr que algunas mujeres me persigan,
conduzcan mi cuerpo a Santa María
y puedas verme desnudo como en los sueños
en los que gritabas y yo tenía que golpearte
la boca con sal, muerte y baba para que callaras.

Ayer dejé de escribir
Ayer dejé de escribir y las palabras eran tan
similares al silencio de tus piernas que cuando
pienso en una palabra un signo, sema, soma o meme
que pueda pegar este...

sí, sí, claro, sí, no hay problema.

Escopo

En el lugar me exponían a mí.

Cada sala del Museo de Arte Contemporáneo

me contenía en una extraña disposición:

la sala principal mostraba toda la basura que había usado en mi vida,

los artistas que curaban la expo habían realizado un doble con

órganos internos y con el tripe de mi peso y altura sólo

con el papel que usaron para limpiar mi mierda.

Una sala que me llamó mucho fue la de "promiscuidad intangible",

una sórdida habitación con todas mis mentiras repitiéndose

proyectadas en espejos que lograban la superposición de las

imágenes en las paredes blancas.

En otra de las bóvedas del museo se exhibía mi boca a una escala

agigantada para descubrir en mis caries la forma enigmática

de un cocodrilo o un ortóptero. 

Mis entrañas fueron regadas en el patio central. Esto no lo entendí muy bien.

Lo que resultaba más extraño era observar el rostro de quienes asistían a

la exposición: llenos de incredulidad observaban cada una de las parte

de mi cuerpo exhibido sin ningún pudor o recelo.

Cuando yo fui a la exposición la gente no me reconoció, a pesar

de observarme ahí frente a los videos que me mostraban grotesco y desfigurado,

así que me acerque a un visitante en la sala donde mostraban

mis traumas y todo era simbólico y tétrico. Disculpe, ¿cree usted que me parezco

al hombre que sufre en los videos? El hombre me observo con los ojos

sin parpadear para no soltar lágrimas. En dado caso usted debería ser yo

que soy al que exponen en esta farsa.

Levirato

Si escribo: miedo al rechazo
quién podrá ofenderse
No quiero especular.
En la mañana entré al cuarto pero no pude dormir
recordé ese pasaje sobre la ley del levirato.
Me quedé pensando en muerte y en que
no tengo hijos ni una viuda que pueda reclamar mi hermano
para hacerle un hijo y heredar la inexistencia de mi fortuna.

Un profesor nos contaba lo aburrido de las novelas de
Fadanelli por la monotonía y estatismo de los personajes,
sobraba conocer La Roma, La Condesa y La Cuauhtémoc
para escribir un drama triste y plano.
Recuerdo las palabras de Omar ahora que no salgo de casa
y me la paso escribiendo sobre mi cuarto y los recuerdos.
Tal vez el malestar de un habitante de la ciudad es volverse
un personaje de Fadanelli, hosco, apático, con empleo y horarios
fijos para no pensar en cuánto tiempo se puede o no ocupar
para tirar flatos con la familia o las caguamas en el parque.


Nos encantan los rumores,
al Papa lo ha traicionado su mayordomo,
la fe no calma las ansias ni el morbo.
Por ejemplo ahora voy a traicionarme y no me doy cuenta
y me estoy engañando qué malo soy.

Otro poema estúpido sobre juventud

¿Lo ves?
Las calles allá afuera aparentan estar iluminadas,
los faros parpadean intentando
comunicarse con tenues señales.

Me han dicho que hoy es el día
mundial de la juventud
-todos sabemos que hay jóvenes celebrando
todo el día, a cualquier hora, individuos sin identidad
segura intercambiando saliva-.

¿Lo ves?
en el fondo ni la juventud se toma demasiado en cuenta
ni los días alcanza otra cosa fuera del calendario
ni los faros hablan o intentan algo ajeno a fundirse.

Poliandra

Mis dedos están sucios por todo el fin de semana
y me hicieron creer que podía quererte.
Tan sencillamente se escribe "quererte"
como si nada turbio esculpiera la imagen

No me lavé, ni limpié mis dedos.

Recordé esos poemas románticos donde un individuo
busca a otro. Las alabanzas del mundo clásico.
La basura petrarquista.
                                      Y me cansé.
Internet (fea palabra para mí) logró consumar la muerte
de mi apetito trascendente. Así que ahora podemos entrar
a tu perfil y observar cómo se aparean las pretensiones.

Volví a mirar mis dedos, los sentía aún más sucios,
vi sólo una mosca girar, escuché sus alas, comenzó a llover
y las cosas una a una alejaron su peso pero nada de eso
produjo algo verdadero.

Golpe de nuca

Sí
Es viernes
como para colocar monosílabos
(se me ocurre) en las paredes
o para salir sin olvidar las repeticiones.
Sí
Tal vez esto tan dulce
es el viernes estertor
o un golpe en la nuca
Sí
Hoy es un golpe en la nuca
un golpe que se llama viernes
sí
¿qué haremos hoy que es golpe de nuca?
¿con quién vamos a interactuar y provocar
la respiración de un calor ajeno?

Un poco de agua salada

El otro día estaba en la playa
soñaba que nadaba haciendo círculos perfectos
y también podía silbar al mismo tiempo.
Me gustaba el mar pero lo circular eran los días:
                       Lunes
         martes                 miércoles
         jueves                  viernes
                      sábado
                      domingo

Los días turba de cadáveres sin nombre propio
aunque deberían ser el mar, un mar sin duración.
Eran ya las ocho y el cielo estival de la costa
poseía un intenso color a billete de quinientos euros,
salí del agua sin sonidos aparentes sin invitaciones
y traté de quitarme de los ojos un poco de agua salada.

Sólo escribes poemas tristes

Sólo escribes poemas tristes- me dijo-
entonces pensé en los poemas felices
y en estos poemas que escribo para el blog.

Se puede escribir sobre los errores
del mundo, sobre el nacimiento de la vida,
o de la primera palabra aprendida...
pero no puedo afirmar que todo sea triste

Tal vez estoy jodido - respondí-.

Haššāšīn

No conozco las armas, nunca disparé,
pero ese rostro hombre que abrió mi sueño
para encajar sobre la noche sus turbias alas
mereció de mí un par de disparos en la frente.

Entonces el poema comenzó a desvanecerse:
                  Ese hombre tenía familia
                  y como es común
                  las familias se procupan
                  Ese hombre apareció
                  en el periódico del pequeño poblado
                  muerto sobre playa arrocito

Yo vi la foto.
Soy un asesino, creí. Busqué el diccionario.
Del ár. ḥaššāšīn 'adictos al cáñamo indio'
Soy un homicida entonces, pensé.

Lady Gaga desnuda con su novio en la piscina

Lady Gaga publicó recientemente
en su cuenta de Twitter fotos
desnuda con su novio, un actor
al que poco importa conocer
Cuando veo su foto me siento conservador e idiota.
Examino mi carpeta de fotos:
                                                 Familia
                                                 Fiestas
                                                 Mujeres a las que resulté divertido
                                                 Mujeres que quise y después odie y otra vez
Ni un solo desnudo en la piscina
ni glamour esperando detrás.
Observo con cuidado una sobre el sillón:
                                                               
                                                                 Dos mujeres asumen una postura lasciva,
                                                                 una de ellas lleva falda corta, la otra un
                                                                 pantalón negro y en la imagen intentan besarse
                                                                 al reverso puedo leer: sólo te perdiste de una fiesta.

Era perro y te veía bailar

Recuerdo cuando era un perro y te veía bailar:
tus muslos muy juntos
     los calentadores comprados en el barrio chino
        y el olor de tu sudor navegando mi olfato

Recuerdo que perro dejé de montar los cojines
los insulsos peluches olvidados en las camas
porque obedecí tu olor a vulva joven
tu olor de mamífero hembra...
y me cortaste las bolas.

Los poemas son una mentira

¿Qué era un poema?
Esa pregunta rondó todas las esquinas de los barrios
que pude caminar. Lugares todos donde algo pude
haber dejado o donde olvidé o me olvidaron.
Pero preguntaba qué es un poema.
Después vendrían los antipoemas y yo quedé en lo falso.
Los barrios se volvieron ojos, lenguas, palabras de carne y forma.
Entonces me dijeron:
                                 El poema es esto que tiene tu forma y anda
yo no creí
                                 El poema es lo nuestro, lo que nos ata
no creí
                                 ¡El poema no existe come mi boca!
estuve a punto
de caer.

Pude salvarme porque alguien me habló:
-oye podemos platicar
-sabes qué es un poema?
-una mentira, pero yo no quiero leer poemas hoy, sólo contarte unas cosas.