Proyectil

Hay un tiempo roto que se parte por lo vacío

donde nadie pregunta por las huellas

o ha visto el polvo mortal de los recuerdos.

Luego no sabemos por qué estar juntos

sólo escuchamos un proyectil lejano

que parece amenazar con alcanzarnos.

Rep

Toda la noche intenté
perseguir
y no pude atrapar a nadie

Tal vez fue por mi
costumbre limitada
de repetir las mismas palabras

Bruma

Cuando abrí los ojos

habían elegido mi nombre:

una llaga sin prisas de floración

un nombre-papel calendario

impreso con tinta barata y alta en plomo

Al abrir la boca también

habían elegido

y al intentar ocupar ese

brumoso instrumento

para descubrirme no pude

hallar palabras sin censura  

Ojos del salado op.1

Besabas como nadie lo imagina
pero no pude evitar que murieras
con los huracanes que azotaron
el Pacífico las últimas 3 semanas

Besabas como nadie

Por eso en las horas altas que elijo
para recordarte en el agua
escucho esa canción que relata
la historia de un hombre que
también era un volcán.
Me pregunto por las sensaciones
de un estallido,
imagino el magma recorriendo,
encendiendo la tierra,
entonces todo me parece idiota

Nadie besaba como tú
pero moriste
tu cuerpo se cubrió por dentro
de una ceniza muy fina
(y la canción se repite).
Me siento culpable de tu muerte
soy culpable de tu muerte
fui el primer episodio de tu muerte

Tu cuerpo

Los poemas no son impermeables
no se hicieron para los días de lluvia
ni para los deslaves y temblores
Los poemas son piezas frágiles, desechables
como la carne de todos los pobres en todas las plazas

Los poemas no aguantan los domingos
pero tu cuerpo sí
tu cuerpo lejano como todos
esos libros abiertos que no voy a leer
tu cuerpo que también se inunda
y me deslava y me tiembla
tu cuerpo que no es un poema
que no es un signo
y que en este domingo presiento
como un ave bajo el agua

Más de 20 poemas de amor
más que una sola canción desesperada
más nerudiano que el amor de todos
los alemanes: tu cuerpo

L.XXX

La luna es un abismo plateado
donde nonatos bailan
jaurías que a distancia
parecen un conejos

Todos esos niños sin nombre
hablan una lengua sin luz
ni sonido, un idioma de palabritas
suaves que no levantan polvo

Rudyard

Tal vez un sol pálido
que busca volver
como esos hijos únicos
que han muerto a sus
madres

Tal vez, sí, un sol tímido
sin nido y sin brazos
fuertes, empujado por la marea,
vendado de ojos, cegado de luces

Tal vez todo eso y una persecución
de nubes y hechizos de tormenta