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No sabes que es tarde y hace frio, ¿y cuantas cosas no se saben?
muchas, supongo que muchas.

Yo mismo no me sé escribiendote aquí, en el frio central de la tierra.

¿Te das cuenta? Hay una tierra y un tiempo presente: un pescado muerto, congelado,
saliendo del puerto Este rumbo a China o Malasia.

El mundo es enorme y yo me enamoré de ti, me pregunto si deberia
sentir venrguenza o desconfianza, pero no, siento tu teta desnuda acariciando mi barba.

Escribo en mi piso pensando en ti y es tarde, ¿qué debo hacer?
Todo es una maldita pregunta, todo sale de mi cuerpo como duda y regresa como
una puta bofetada rompiendome la cara, las ilusiones que tuve de chico, los sueño vanos y estupidos de mi adolecencia, la mierda idealista de mi juventud en la que sigo encerrado sin hacer nada.

Con frecuencia miro a la calle para ver al barrendero y me siento un hijo huerfano cubierto de basura, un idiota que no puede hablarle a una chica y preguntarle: ¿eres lesbiana? me gustas aunque lo seas, yo soy una puta maquina que dice pendejadas y lee prensa amarillista pero quiero un poco de lo que puedas darme, aunque sean sobras, aunque tenga que volverte a maquillar el cuerpo para que sepas a algo... ey tú... colorada... pintate la boca y dejame la pija hecha un arcoiris...