Ojos del salado op.1

Besabas como nadie lo imagina
pero no pude evitar que murieras
con los huracanes que azotaron
el Pacífico las últimas 3 semanas

Besabas como nadie

Por eso en las horas altas que elijo
para recordarte en el agua
escucho esa canción que relata
la historia de un hombre que
también era un volcán.
Me pregunto por las sensaciones
de un estallido,
imagino el magma recorriendo,
encendiendo la tierra,
entonces todo me parece idiota

Nadie besaba como tú
pero moriste
tu cuerpo se cubrió por dentro
de una ceniza muy fina
(y la canción se repite).
Me siento culpable de tu muerte
soy culpable de tu muerte
fui el primer episodio de tu muerte

Tu cuerpo

Los poemas no son impermeables
no se hicieron para los días de lluvia
ni para los deslaves y temblores
Los poemas son piezas frágiles, desechables
como la carne de todos los pobres en todas las plazas

Los poemas no aguantan los domingos
pero tu cuerpo sí
tu cuerpo lejano como todos
esos libros abiertos que no voy a leer
tu cuerpo que también se inunda
y me deslava y me tiembla
tu cuerpo que no es un poema
que no es un signo
y que en este domingo presiento
como un ave bajo el agua

Más de 20 poemas de amor
más que una sola canción desesperada
más nerudiano que el amor de todos
los alemanes: tu cuerpo

L.XXX

La luna es un abismo plateado
donde nonatos bailan
jaurías que a distancia
parecen un conejos

Todos esos niños sin nombre
hablan una lengua sin luz
ni sonido, un idioma de palabritas
suaves que no levantan polvo

Rudyard

Tal vez un sol pálido
que busca volver
como esos hijos únicos
que han muerto a sus
madres

Tal vez, sí, un sol tímido
sin nido y sin brazos
fuertes, empujado por la marea,
vendado de ojos, cegado de luces

Tal vez todo eso y una persecución
de nubes y hechizos de tormenta

Gatos negros

A dónde irán tus manos
el día que descubran
todo el odio que nos dimos
encerrado en tacto.

Pero el odio no es malo cariño,
imagina todas esas historias
de gatos negros que han
sido perseguidos por voluntad
de odio.

Recuerda esos animales extraños
como los sapos, y las ratas
que hacen del odio el abrigo
perfecto para cumular amor

Odiémonos con la elegancia
de los insectos muertos en el aire
o con el impulso que le hace falta
a los poemas

No te preocupes por tus manos
ellas también tienen un límite
como lo eterno.

Sin licencia

Tú caminas y lo tuyo
lo que tus parpados
guardan sin importancia
son aquellas heridas negras
inundadas de un recuerdo
que puede olerse de muy lejos

Y es un juego
donde gana la herida
donde gana lo que sangra
donde el agua es un puño
lleno a reventar de risas
pequeñitas donde la infancia
también sangra

Caminas y todo es un recuerdo
un ave sin prácticas de vuelo
un ave sin licencia válida
para surcar el tiempo y su
envoltura aérea

Los tigres no lloran

Escribirte no alcanza.
Y estoy triste.

Triste y rodeado

Se camina triste como si andar fuera llorar
como si este que ahora se diluye en signos
fuera yo mismo yoyeo llorando

Las palabras y su propiedad incendiaria
como proyectiles de uranio que destruyen
y calcina la carne

Ya no puedo decirte te extraño
ya no puedo decirte qué bonita pancita
ni puedo oírte cantar ese poema donde
tú eras un tigre que descubría sus garras
cubiertas de sangre en el medio de una plaza

Los tigres no lloran
ni reclaman ideas
Pero cuando entra la noche
cuando los astros recuerdan
que también la luz muere
Es probable que una sensación
les recuerde un cuerpo
un reflejo que no es uno mismo