Golpe de nuca

Sí
Es viernes
como para colocar monosílabos
(se me ocurre) en las paredes
o para salir sin olvidar las repeticiones.
Sí
Tal vez esto tan dulce
es el viernes estertor
o un golpe en la nuca
Sí
Hoy es un golpe en la nuca
un golpe que se llama viernes
sí
¿qué haremos hoy que es golpe de nuca?
¿con quién vamos a interactuar y provocar
la respiración de un calor ajeno?

Un poco de agua salada

El otro día estaba en la playa
soñaba que nadaba haciendo círculos perfectos
y también podía silbar al mismo tiempo.
Me gustaba el mar pero lo circular eran los días:
                       Lunes
         martes                 miércoles
         jueves                  viernes
                      sábado
                      domingo

Los días turba de cadáveres sin nombre propio
aunque deberían ser el mar, un mar sin duración.
Eran ya las ocho y el cielo estival de la costa
poseía un intenso color a billete de quinientos euros,
salí del agua sin sonidos aparentes sin invitaciones
y traté de quitarme de los ojos un poco de agua salada.

Sólo escribes poemas tristes

Sólo escribes poemas tristes- me dijo-
entonces pensé en los poemas felices
y en estos poemas que escribo para el blog.

Se puede escribir sobre los errores
del mundo, sobre el nacimiento de la vida,
o de la primera palabra aprendida...
pero no puedo afirmar que todo sea triste

Tal vez estoy jodido - respondí-.

Haššāšīn

No conozco las armas, nunca disparé,
pero ese rostro hombre que abrió mi sueño
para encajar sobre la noche sus turbias alas
mereció de mí un par de disparos en la frente.

Entonces el poema comenzó a desvanecerse:
                  Ese hombre tenía familia
                  y como es común
                  las familias se procupan
                  Ese hombre apareció
                  en el periódico del pequeño poblado
                  muerto sobre playa arrocito

Yo vi la foto.
Soy un asesino, creí. Busqué el diccionario.
Del ár. ḥaššāšīn 'adictos al cáñamo indio'
Soy un homicida entonces, pensé.

Lady Gaga desnuda con su novio en la piscina

Lady Gaga publicó recientemente
en su cuenta de Twitter fotos
desnuda con su novio, un actor
al que poco importa conocer
Cuando veo su foto me siento conservador e idiota.
Examino mi carpeta de fotos:
                                                 Familia
                                                 Fiestas
                                                 Mujeres a las que resulté divertido
                                                 Mujeres que quise y después odie y otra vez
Ni un solo desnudo en la piscina
ni glamour esperando detrás.
Observo con cuidado una sobre el sillón:
                                                               
                                                                 Dos mujeres asumen una postura lasciva,
                                                                 una de ellas lleva falda corta, la otra un
                                                                 pantalón negro y en la imagen intentan besarse
                                                                 al reverso puedo leer: sólo te perdiste de una fiesta.

Era perro y te veía bailar

Recuerdo cuando era un perro y te veía bailar:
tus muslos muy juntos
     los calentadores comprados en el barrio chino
        y el olor de tu sudor navegando mi olfato

Recuerdo que perro dejé de montar los cojines
los insulsos peluches olvidados en las camas
porque obedecí tu olor a vulva joven
tu olor de mamífero hembra...
y me cortaste las bolas.

Los poemas son una mentira

¿Qué era un poema?
Esa pregunta rondó todas las esquinas de los barrios
que pude caminar. Lugares todos donde algo pude
haber dejado o donde olvidé o me olvidaron.
Pero preguntaba qué es un poema.
Después vendrían los antipoemas y yo quedé en lo falso.
Los barrios se volvieron ojos, lenguas, palabras de carne y forma.
Entonces me dijeron:
                                 El poema es esto que tiene tu forma y anda
yo no creí
                                 El poema es lo nuestro, lo que nos ata
no creí
                                 ¡El poema no existe come mi boca!
estuve a punto
de caer.

Pude salvarme porque alguien me habló:
-oye podemos platicar
-sabes qué es un poema?
-una mentira, pero yo no quiero leer poemas hoy, sólo contarte unas cosas.