Mattháus

Hoy no podemos entrar a una sola casa
no escuchamos esa música fugitiva que nos deja
no te de doy de mi no me das de ti no nos dan
no les damos..................................................

Hay una línea de puntos suspensivos que
nos saltamos

No podremos disfrutar de aquella felicidad
encartuchada que se recibe en detonaciones
de azúcar, dinero y grasa

Miserabile bastardo

Parkersón Mal de Parker
o sólo Parker

En la calle ese es mi nombre (o mi sombra).
Sono un miserabile barstardo

Todos los días mientras vago indescifrable
entre las anchas calles que desfiguran
los envases vacíos de caguama familiar
imagino que algún muerto toca jazz.

Un muerto alegre toma mi mano sucia
sin importar que soy nadie que nunca
he sido algo como escribía el emo de Pessoa.
Así que de pronto este escenario que mis
nervios no toleran se vuelven un tablero
donde Jim Hall detiene la lluvia, no pares de beber
me dice, no importa que los poemas y las historias
sobre bebedores sean tan comunes como estar
triste y escuchar azul en verde; 
entonces suspiro, al cerrar los ojos sólo escucho jazz,
un jazz intruso que me recuerda que nunca tendré
todos los sueños del mundo.

La muerte de Sabina

En la adolescencia pensaba
que todas las letras de
Saúl hernández eras poemas:

Junta tu monstruo dolido con el mío
nunca me lleves a templos perdidos
¡Ay amor hazme creer que todo es verdad!

Defendí las canciones de Caifanes contra
los pendejos que escuchaban a Sabina;
luego, afortunadamente Sabina y todos
sus pendejos seguidores murieron con
la crisis española.

Después me enteré que el gran Caifan 
escribía sus letras drogado y pedo;
contagiado por el impulso me arrojé
y comencé a escribir esta mamada...

Así que ahora pienso en el talento, en el box y los pinches Caifanes
¡por qué drogado y pedo como estoy no puedo escribir
como si tuviera talento!
Las respuestas se agolpan con el hipo.

Jungen Dichter

Cuando cumplí veinte años
la poesía me desilusionó
al cruzar Av. Juárez,
escuché:
"hola qué tal, soy el chico de las poesías
tu fiel admirador aunque no me conocías".

Inmediatamente sentí vergüenza.

Me apenaba creer que las mujeres
a las que escribía pensarán eso,
me aterró verme como un estúpido
coro de bachata.
Imaginé a mis amigos, sobre todo al cacas,
mofándose de mí poniendo la canción sin parar.

Recordé a los románticos alemanes, tal vez
a ellos sí les hubiera gustados esa canción,
incluso Goethe debe tener algún verso similar,
pero a mi me avergüenza, me da nauseas pensar
la figura del poeta como un cantante de sexo-bachata,
caribeño y de nombre Romeo.

Noches después, consternado, leí a Holderlin:
An die jungen dichter.
Reparé en en dos brillantes versos que hablaban
sobre la maduración de la poesía y la devoción
poética como acto de supervivencia.

Esa noche no podía dormir pensando en mi falta de
devoción, que pasados los siglos entre la era
de Holderlin y la mía debía traducirse como convicción;
pude dormir sin embargo, al pensar que Holderlin no tuvo
la oportunidad de escuchar una bachata.


 

Proyectil

Hay un tiempo roto que se parte por lo vacío

donde nadie pregunta por las huellas

o ha visto el polvo mortal de los recuerdos.

Luego no sabemos por qué estar juntos

sólo escuchamos un proyectil lejano

que parece amenazar con alcanzarnos.

Rep

Toda la noche intenté
perseguir
y no pude atrapar a nadie

Tal vez fue por mi
costumbre limitada
de repetir las mismas palabras

Bruma

Cuando abrí los ojos

habían elegido mi nombre:

una llaga sin prisas de floración

un nombre-papel calendario

impreso con tinta barata y alta en plomo

Al abrir la boca también

habían elegido

y al intentar ocupar ese

brumoso instrumento

para descubrirme no pude

hallar palabras sin censura  

Ojos del salado op.1

Besabas como nadie lo imagina
pero no pude evitar que murieras
con los huracanes que azotaron
el Pacífico las últimas 3 semanas

Besabas como nadie

Por eso en las horas altas que elijo
para recordarte en el agua
escucho esa canción que relata
la historia de un hombre que
también era un volcán.
Me pregunto por las sensaciones
de un estallido,
imagino el magma recorriendo,
encendiendo la tierra,
entonces todo me parece idiota

Nadie besaba como tú
pero moriste
tu cuerpo se cubrió por dentro
de una ceniza muy fina
(y la canción se repite).
Me siento culpable de tu muerte
soy culpable de tu muerte
fui el primer episodio de tu muerte

Tu cuerpo

Los poemas no son impermeables
no se hicieron para los días de lluvia
ni para los deslaves y temblores
Los poemas son piezas frágiles, desechables
como la carne de todos los pobres en todas las plazas

Los poemas no aguantan los domingos
pero tu cuerpo sí
tu cuerpo lejano como todos
esos libros abiertos que no voy a leer
tu cuerpo que también se inunda
y me deslava y me tiembla
tu cuerpo que no es un poema
que no es un signo
y que en este domingo presiento
como un ave bajo el agua

Más de 20 poemas de amor
más que una sola canción desesperada
más nerudiano que el amor de todos
los alemanes: tu cuerpo

L.XXX

La luna es un abismo plateado
donde nonatos bailan
jaurías que a distancia
parecen un conejos

Todos esos niños sin nombre
hablan una lengua sin luz
ni sonido, un idioma de palabritas
suaves que no levantan polvo

Rudyard

Tal vez un sol pálido
que busca volver
como esos hijos únicos
que han muerto a sus
madres

Tal vez, sí, un sol tímido
sin nido y sin brazos
fuertes, empujado por la marea,
vendado de ojos, cegado de luces

Tal vez todo eso y una persecución
de nubes y hechizos de tormenta

Gatos negros

A dónde irán tus manos
el día que descubran
todo el odio que nos dimos
encerrado en tacto.

Pero el odio no es malo cariño,
imagina todas esas historias
de gatos negros que han
sido perseguidos por voluntad
de odio.

Recuerda esos animales extraños
como los sapos, y las ratas
que hacen del odio el abrigo
perfecto para cumular amor

Odiémonos con la elegancia
de los insectos muertos en el aire
o con el impulso que le hace falta
a los poemas

No te preocupes por tus manos
ellas también tienen un límite
como lo eterno.

Sin licencia

Tú caminas y lo tuyo
lo que tus parpados
guardan sin importancia
son aquellas heridas negras
inundadas de un recuerdo
que puede olerse de muy lejos

Y es un juego
donde gana la herida
donde gana lo que sangra
donde el agua es un puño
lleno a reventar de risas
pequeñitas donde la infancia
también sangra

Caminas y todo es un recuerdo
un ave sin prácticas de vuelo
un ave sin licencia válida
para surcar el tiempo y su
envoltura aérea

Los tigres no lloran

Escribirte no alcanza.
Y estoy triste.

Triste y rodeado

Se camina triste como si andar fuera llorar
como si este que ahora se diluye en signos
fuera yo mismo yoyeo llorando

Las palabras y su propiedad incendiaria
como proyectiles de uranio que destruyen
y calcina la carne

Ya no puedo decirte te extraño
ya no puedo decirte qué bonita pancita
ni puedo oírte cantar ese poema donde
tú eras un tigre que descubría sus garras
cubiertas de sangre en el medio de una plaza

Los tigres no lloran
ni reclaman ideas
Pero cuando entra la noche
cuando los astros recuerdan
que también la luz muere
Es probable que una sensación
les recuerde un cuerpo
un reflejo que no es uno mismo

Autre

No te puedo hablar siempre como si viera un espejo
y sentirme seguro en el revoloteo de las erres
que hay en el verso galo je est un autre.
Pero quisiera hablarte con la voluntad fricativa
de los animales malignos que hablan en francés.
Así que imagina que mientras te hablo ya sabemos
hablar la lengua que de la costa azul y también
escuchamos a Biolay y tus ojos son dos palomas
dos simples pelusas con alas que no son espejos
y que no me escuchan.
Todo es tan raro cuando intento hablarte por tu
nombre, como si esas sílabas estuvieran atadas
con nudos ciegos que no dejan funcionar a la
lengua.
Estamos combatiendo, estamos en el centro
de una palabra, como en un barrio de inmigrantes
donde no hay elección, donde todo el amor
de las madres no importa, donde no importa comprender,
no importa ser yotuellos mismos; tal vez no me entiendes
porque no hablas francés.

Ecco

Esa noche fue un asedio de colores
que terminó por destruir...
Vimos caer cuerpos celestes
envueltos en gritos y destellos.

Algunos quedaron ciegos
otros sólo murieron

Así que nuestras oraciones
fueron sólo sombra y eco
un abismo
de sombra
de eco.

Lunes-jueves-martes-viernes

!Juevesviernes
        vViernesjJueves
fiesta!
¡jueves viernes jueves viernes
               fiesta!
¡Lunesmartes
 Lunes martes lunes martes fiesta
martes lunes martes lunes fiesta!

¡when i pienso en ti
something extraño somenthing extraño
party!

somenthing extraño date night
somenthing extraño date night

¡Lunesmartes juevesviernes
viernesjueves marteslunes
party!

A una puta de miel

Hay palabras (si ese es su nombre)
que algunos no podemos entender:
                                                      extrañar
amar
                             perdonar
    perder

Así que yo no te extraño
ni te amo
ni te perdono.
Aún así, al final,
en la extensión habitual de la marea
lo perdido raramente retorna
con la misma figura.

Hundewetter

Más bella que una perra
más bella y blanca que una perra
así mi lengua, destello, baba ceniza
llega también a tu culo
toca igual tu mirada
Yo, aquella más que perra
y mis tetas y la luz de los poetas
Más bella, más fiera más perra.

Extraños en el paraíso

¡Sí, lo recuerdo como ayer 10 de este mes!
Lo recuerdo porque el cadáver de Tina Brooks
tocaba su tenor de 1961 y nosotros no pudimos parar.

Así que ya saben lo que pasa cuando un poco
de Hard bop se mezcla con el Grupo Modelo, la línea
1 y 2 y en su caso un poco de Pulque, Tonayan o un tanque.

¿Y el pequeño anarquista indignado?
Rodando seguro frente a la lente reflex
de los rotativos en grises o a color
¿Y el pequeño anarcopunk-bien peinado?
Cabalgando sobre el lujo de una bota bien lustrada.

¡Sí, lo recuerdo como ayer de este mes!

Avelino y la muerte Azul

Drogado, sucio, hambriento
Sucio, hambriento, drogado
hambriento, drogado, sucio.

Así, como giran esas palabras
veo aficionados del América
danzando en torno a un ángel de oro.
El cielo es gris y apesta amarillo,
repiten las
palabras en mi boca.

Manuel ve unas piernas en el Corona

Una morra hispter de piernas largas
una chica interesante de piernas largas
una mujer petulante de piernas largas
unas piernas largas hipster
piernas largas e interesantes
piernas largas petulantes

se acercan a mi
se alejan de mi
se suben en mi.

Lara

Uno
o dos
o tres
no pueden vivir cegados
sólo por respirar el mismo aire

una vaga generalidad que surge
efecto sólo por lejanía de carne

sin poder llegar a ti
descubrí en el aire
todo el veneno que nos derrama

El aire, sólo el aire puede engañar.

Vindicāreindicāre

Vengarse, dicen, es cosa dulce

y yo me vengo de ti

y tú te vienes de mí en un fluir amargo…

Véngate, a través de las marcas del fuego

o de las bengalas todas de una herida un cuerpo.  

ABC

Tengo un hijito enfermo

que me mira y no puede

mas que cantar lágrimas diminutivas

mi hijito muere

y lo áspero es el camino

repleto de ojos

colmado de aromas

Tengo un hijo muerto y enfermo

que despierta todos los días

a su mami para hacer el desayuno.

Sus manos muertas, sus dedos enfermos

me empujan a volver a dejarlo en el colegio

donde otros niño más muertos lo esperan

para jugar a las escondidas.

Leer

Abrí los ojos con ganas de destruirlo todo.

Así que me puse a leer...
Antes de mí, todos abrieron los ojos y sí lo destruyeron todo.

Sigo leyendo.


                                   

Corto-cercano

Sólo vi tu labios rojos:

llenos de pubertad,

exhalando hortensias.

Estábamos equivocados

pero tus labios rojos no

Así que yo intenté escribir un poema

tan corto y cercano

que no fue posible.

 

Verdacht

Soy un inútil por eso escribo
y copio todo lo que leo
para creer que soy sublime.
conduzco a mi cuerpo
al ennegrecido Olimpo de la noche

Nada es cierto
pero no hay sospechas.

Fricativas

Se acabó la marihuana y por eso tuve que salir, no, no…sólo porque se acabó la mota, todo porque ya no hay mota y me hicieron salir a comprar no sé qué, si lo que importa es que ya no hay mota, que se acabó la marihuana y por eso tengo que estar caminando aquí en esta calle que ni conozco ni entiendo. Yo vine a la fiesta sólo porque me dijeron que nunca se acabaría la mota y ahora resulta que no es cierto, que soy yo el que tiene que ir a comprar no sé qué porque ya se la acabaron y yo apenas y pude ponerme puesto.

Estoy sentado, esperando a que role el tanque y de pronto llega un enano y comienza a hablarme de estética del narco, y que las pinches balas y que los cuernos y los cañones y yo así de ya basta pinche enano, pero cuidado si le dices al enano enano. Y así la pinche lite del narco cómo ves, una joya, todas esas novelas blablablá y yo esperando a que el tanque role y otra vez falta no sé para que estemos no sé cómo y uta, otra vez estoy comenzado a escribir como pienso o pensando como escribo, o caminando como escribo o imaginando como camino, no importa, pinche fiesta, yo vine porque disque nunca se acabaría la mota, pero ahora estoy caminando por no sé dónde y la fiesta todavía se escucha hasta aquí, el pinche DJ estaba comenzando cuando me fui, ese DJ es tipo que estudia antropología y le pone bien duro a los destellos, yo no entiendo realmente sólo sé que este pinche camino está oscuro y que a lo lejos escucho gritos y veo luminiscencias. Todo porque al pinche enano le ofendió que no habláramos de su puta literatura fronteriza qué no, que no, que no es literatura fronteriza, es un mal que aqueja a todo el país, no es posible que vaciles con un tema tan delicado como las muertas sin cabeza o los violados sin causa, o las canciones sin esposas, o las botas sin violaciones, claro, en la televisión dicen que la violencia es muuuy importante y es por eso que debemos hablar del narco, sí, de esos pinches mugrosos que se hinchan de dinero infectando a la población… ese pinche enano seguía y seguía así que me paré a pegarle unos patines al polvo y bailar sabor aquí mamá! Sabor aquí, decimos prohibido prohibir! Estúpido estás repitiendo todo lo que lees en esos pinches libros mugrosos de hippies, no se dice hippies, se dice hipster, no se dice hipster se dice M-U-G-R-O-S-O. Joder y así en la pinche fiesta no me dejaban bailar y yo pegando de gritos y yo tratando de convencer a la morrita de prepa que si no me la mama lloro ¡ay estúpido! Ni si quiera te entiendo y quieres que te la mame, además no vivo por acá y si no estoy cerca de mi casa yo no se la chupo a nadie. Esta pinche calle es larga, más larga larga larga no se me ocurre otra palabra, además no entiendo qué voy a llegar a comprar a dónde y con quien, todo estaba mejor mientras bailábamos y yo no tenía que preocuparme por los acentos o por el toque… eso era todo, se acabó la mota y ese pinche enano chingue y chingue con el narco, las tetas y las pistolas, ya chale con tu pinche tema enano yo me voy a bailar con esa pequeña que ni conozco hola guapa vienes sola sabor ahí mamita! No vine con unas amigas, qué chistoso bailas, son unos pasos que me enseño un amigo sordo que tengo y que no maneja muy bien el equilibro de oír y hablar parado. Aquí la nena se ríe pero las onomatopeyas no me salen porque yo escucho a la nena reírse, yo veo los labios y los dientes de la nena reírse, no veo una fricativa lustrando el aire, además qué es una pinche fricativa sin mota. 

Vel-Op.1

Conocí un poeta que vive en la Condesa
y que escribe poemas tratando de
parecerse a Caetano Veloso.
Me dio un poco de gracias porque gusto
de la música del baiano porque no imagino
cómo es un poema que se parezca a Veloso.

Entonces el poeta me dijo que sus poemas
eran como una casa portuguesa, que sus
poemas eran como vivir al lado de un río,
que sus poemas eran como casas
sin ventanas o esas mismas casas llenas
de paredes que hablaran.

Todo el día todo el mundo
todos los segundos y minutos
toda esa gente de sueños sanos
toda madrugada momento y mañana
ya la gente no sabe dónde colocar los deseos
todo blanco todo negro
Cierro los ojos a la inmensidad.

P. Soa. Op. 1

Pessoa pensó en estar solo y sin deseos,
eso era ser natural.

Todos sabemos que yo nos soy Pessoa.

Esta última oración como un velo de
de codicia y ego, pero tú tampoco eres Pessoa.

(lo silente ocupado por el bullicio de las dudas)

Ese hombre pequeño cliché de los anteojos
también dijo que pensar es no comprender,
o que amar es una eterna inocencia.
¿Y quién puede decirle que no?
¿Y quién va creerle al que dice no?

Otros golpes

Un poema no es un golpe
y aún así cuando leo a Peri Rossi,
su distancia justa me tumba
sin necesidad de contar hasta 10...

También pienso en ti
                  también me excito y escribo poemas
aunque no leas a Rossi
o no te guste el boxeo
y tu pienses y te excites con otros golpes.

Rivus

He pensado:

(el polvo gira desmedido
buscando
posarse sobre los objetos)

en mis palmas no veo
el rostro de los ríos.

Mala

Una luz muy roja y sin esperanza,
bajo su luminiscencia
nosotros giramos sin soltarnos
y !ay eso que creíamos amor
fue una idea desnuda de acto!
Aún así seguimos, las guitarras,
los acordes, lo sencillo y bandálico
de no hacer caso a la salud
mental de los médicos y el látex.
Tengo miedo de esa luz, de su red
que nos mira con todos los ojos
con todas las bocas.

Esos ojos muertos

Obtuve el premio más grande por escribir
fotografías de gente muerta...
Mis poemas y mis cuentos eras sólo fotografías de gente muerta.

Pero vino ¡Oh Pulitzer!, ¡Oh 3 millones de copias!
y así vino el reconocimiento nacieron las llamadas
madrugadoras donde ¡Oh periódico europeo
pregunta mi nombre sin saber si hay un musulmán
o un filipino detrás de la línea!

Se me acusa de plasmar una realidad
infrahumana y casi extinta en este siglo
donde el estilo real-socialista es una
máquina atascada en la nieve.

Sentado en mi sofá y fumando en mi pipa
tan grande como la barba del viejo Walt,
observo para mí los ojos de aquellos
dos hermanos muertos bajo el fragor
de una bomba que no pudo separar
su abrazo. En silencio esos ojos muertos me ven,
puedo distinguir mi cuarto tan pequeño como
un auto 40 metros bajo tierra, las explosiones
a lo lejos son ecos de tierra y yo sin cerrar lo ojos,
esta noche soy uno de ellos.

Pionyang

Por las tardes, cuando hacía mucho calor, nos gustaba picarnos la nariz para sangrar y manchar las sábanas de la casa. Entonces imaginábamos un corazón contrayéndose, dilatándose. Rostros, imágenes no siempre borrosas.

Las sábanas no fueron lavadas, nadie conseguía decirnos nada, nosotros brincábamos fluyendo con un deseo de venganza irrepetible: rompíamos los platos, los espejos, las fotografías. Intentaban regañarnos, hacernos entender que había que cuidar las cosas, que los objetos de la casa eran nuestro bienestar pero no pudimos entender.

Así que comenzaron a llevarnos a las clases de baile en horarios distintos. Un cuarto rodeado completamente de espejos que no podían romperse; quienes como nosotros no deseaban bailar no sufrían castigo, sólo se nos sentaba frente a los demás compañeros que ensayaban, al cabo de unas semanas nosotros ya habíamos memorizado el baile en turno.

Los maestros nunca permitieron la práctica libre de los pasos o los ritmos, aquello tenía que ser siempre un baile coordinado, ajustado: entonces todos girando a la derecha, o todos girando a la izquierda, una pirueta, ahora sonríe, ahora saca la lengua.

Buen día

El esfuerzo es despertar
y continuar con esta buena
costumbre de saludar
demostrar preparación y salud

Comprobar que mi sueldo
y las cifras del censo son reales

Buenos días compañero espero que tengan
una extraordinaria mañana, que el desayuno,
la comida, la cena y los postres no altere
la estabilidad de triglicéridos.
Buenos días compañeros que el día
sea la confirmación solar del método.
Buen día compañero, la quincena está cerca.

Featuring S.J

Condenado a recurrir a las mismas palabras

a la historia de mi signo y sus espadas

                                               (y este poema tan patético e imbécil

                                                           como la complacencia y la superación

                                                                       tan corto e idiota para poder

            satisfacer a ¡oh las hordas de buenos lectores!)

prefiero copiar a Sor Juana:

                                                Mi ángel prisión

                                               mi sombra sin hechizo

                                               henchida de fuga

                                               lo dictas casi todo

                                               menos el calor del agua

                                               menos el rigor del fuego 

Perder-serderse

Señalar nombrar y perderse

Lo que digo

                        aquello marcado (casi un hecho)

baile vacilación (casi un canto)

Perderse                                 perderse

                        y nombrar

Febreros y las balas

Es difícil creer en el alcance de las balas,
el plomo sin derretirse
deshabilita la furia de un latido

y tú disparas
pero las armas son tus manos
el plomo de tus dedos
la pólvora de tus rodillas
tu calibre excesivo...

¿Dónde iremos?

¿Quién se cubrirá de hierba y muerte?

una mancha solar

Una mancha solar
donde caben 6 mil tierras
pero donde no caben
todos los poetas que escriben
poemitas aclamando la
irresoluble verdad de vivir
y leer filosofía para conversar
con ¡oh escuela de Frankfurt!
estoy equivocado compañeros
la poesía es suya, la correcta
interpretación del verbo les
ha tocado el empeine y las nalgas

Una mancha solar
donde de verdad no caben los poetas
que inundan de poemarios sin fortuna
las librerías de viejo y las Ferias
de todos los Palacios donde el
español como lengua se inunda de
cadáveres que no venden los
ejemplares suficientes.

Obamass

Hoy las noticias
cantan porque las minorías
son el eje del discurso
de un presidente negro

Este negro realizó
una fiesta macanuda
e invitó a sus amigos
y los amigos de los amigos.
También una actriz le cantó
al negro,
las noticias lo dijeron.

Ese negro después habló
y lo que dicen que es el mundo
seguía girando sobre la fría
y vacía realidad del espacio.